这儿一阵儿都是乌云密布的，小雨，细雨难湿衣，到是天yin沉的要紧，乌云挤乌云，黑se布着灰se。

每个行人脸上多少带着少许沉默，还有不悦。

今天不是清明节，缺了酒家，缺了路童，但是每个人的脚步都是沉重的，表情亦是苍白的。

老头子带了个头儿，他穿着一身白衣，白得透着无力，白得透着凄寒。

老头子的脸se不太好，这么健康的老头子，受到了这么严重的打击。

终于到了送行的ri子，老爷子才释放出那些沉重的包袱，即使压得人透不过气来，但是也仅有今天了……

今天，也要悲伤一回。

背后的二弟子要挑起华生门的大梁，他也着起一袭白衣，脸上的面具遮盖了他的表情，或是悲，或是喜。

三师兄是沉默的，今天也衣着单调，因为平常身着的练功服是白se的，今天的三师兄极为反常的穿着低沉的黑衣服。

师弟的眼泪随着脚步啪嗒啪嗒不争气地滴了下来，刃锋还是个孩子，这种事情也是任谁也没能料想到的。

六儿手里拿着酒坛子，黄纸还有一些别的东西。他的头深深的埋在胸膛里，大概他还愧疚着，愧疚着是自己的失误连累了大师兄。

青se的墓碑，干干净净，没有大师兄的骨灰，没有他的棺材。

这是华刀门的后山，也是在那些刻着华字的墓碑旁，为大师兄，华东皇，为他所立的墓碑。

师傅抬起头，牙在嘴里险些就嚼了个稀碎，他涣散的，又仿佛jing隧地看着无字的墓碑。“赐字。”他狠狠的说着，怕是把那些碎牙搀着血的，都吐个干净。

华不语出列，把刀在袖子上反复擦拭着，擦得那把刀面同镜子一样反得出人影来。华不语才作罢，华不语随手一挥，掏出一打儿黄符，漫天的黄符啪啪啪地拍打着空气，华不语伸出双指冲天一指，皱起眉毛的功夫，漫天的红se火焰从黄纸上爆炸了出来，红了半边天。华不语抓了一把最近的火焰，握在手中，他用手，修长的五指再次反复地磨擦那把刀刃，短黑se的匕首像第一次被红se的铜铁水熔铸一般。

这时太阳刚好拨开了黑se的乌云，一道历阳，直挺挺地甩在青白se的墓碑上。

华不语把面具用另外一只手一摘，白se银纹的面具便插在了腰带上，华不语微笑着，同这倾洒着的阳光一样，匕首在空气上唰唰来来回回地乱割着，看似无规，实则有序。

割破空气的刀刃如一股历风，在华不语的手中如一条灵活无拘的游蛇。

众人都屏住了呼吸，所有的一切都托付在华不语的匕首刀刃上，那颗心脏几乎随着华不语的匕首的上升提到了嗓子眼儿去，又随着这把刀的凭空而落，一下子又摔到了肚子里。

华不语的刀在空中舞闭，那把匕首由鲜红se变成了渗在土中似的暗红se。

华六儿不声不响地做着服务，把白se的手巾拿过来，又盛了一碗澄澈的酒。华不语接过手巾，擦了擦浸湿他脑门儿的汗，紧皱着的眉毛这才舒展了会儿。